+ LA NUIT LES ETOILES Mon carnet du Maroc, mes écrits, mon enfance et autres pérégrinations

L' avion de la compagnie "AtlasBlue" se pose sur le tarmac de l'aéroport de Marrakech Ménara chauffé à blanc.
L'aéroport est un ventre géant qui nourrit le Maroc, en perpétuelle gestation, ingurgite et dégurgite ses hordes de touristes, français pour la plupart...
Papys hilares, ventre mou sous la chemise hawaïenne et méduses aux pieds, qui s'interpellent comme s'ils étaient sur leur terrasse...
Retraités grincheux, gilets multi poches façon pêche à la mouche, qui jouent les vieux routiers du Maroc...
Vieilles institutrices célibataires ou divorcées, crispées du chignon, qui se laissent "driver" comme des gosses de maternelle, par les gentils membres des "Tours Opérators", reproduisant à l'inverse les pires excès de leur métier.
Hommes d'affaires pressés ou vieux crabes des affaires louches en costume safari, une femme en France et une jeune maîtresse au Maroc.
"Bobos","gogos" et naïfs parisiens, en tenue Décathlon assortie, façon guide du routard, qui poussent parfois l'outrance jusqu'a porter le foulard des "moudjahidin du peuple" dans un pays hanté par la crainte du terrorisme.
Belles étrangères, seins libres sous les bustiers légers et cuisses laiteuses sous les jupes trop courtes, en terre d'islam...
Tout ce petit monde est sagement conduit en troupeau indiscipliné, par les gentils membres marocains des Tours Opérators, costume bleu mal taillé de rigueur, cotte unique, dont les bus flambants neufs font la noria sur le parking...
Au grand désespoir des taxis locaux qui ne font plus recette, surtout qu'ils avaient pris l'habitude de multiplier leurs prix par dix...
Vivement le sud marocain... Fuir cette gangrène de la mondialisation...