+ LA NUIT LES ETOILES Mon carnet du Maroc, mes écrits, mon enfance et autres pérégrinations

Le grand mec mal habillé, c'est moi, la petite mignonne, c'est Samira...
Les retours, c'est toujours épique...
Train Rabat-Fès... Bus branlant, Fès-Aéroport... Avion, Fès-Gérone...
Samira m'accompagne jusqu'à l'aéroport... Je suis le dernier à embarquer...
Dans l'avion, un français avec qui je discute et une énorme américaine qui explique à tout le monde ce qu'il est permis de faire ou pas ; se lever... attacher sa ceinture... éteindre son téléphone...
Je crois qu'elle prépare le concours d'entrée à Abou Graib (la prison irakienne où l'armée américaine torture à tout va) ou à Guantanamo (autre prison forteresse de le l'armée américaine, placée en dehors des lois et des conventions internationales).
A part elle, que des méditerranéens et des latins; espagnols, marocains, français... vous imaginez la pagaille et le désordre...
Arrivé en Espagne, le français se fait contrôler, je crois qu'il avait quelque chose de vert dans son sac, une grosse barrette... Curieusement la douane espagnole, pourtant si tatillonne, le laisse passer...
Il va à Collioure, avec sa voiture, il me conduit jusqu'à Perpignan, il insiste, je lui laisse mes derniers billets en remerciement...
A Narbonne, je fais du stop... Il me reste vingt bons kilomètres, il est 8 heures du soir...
Prendre un hôtel ? Que nenni, s'il le faut, je vais marcher... Comme Rimbaud, sur les chemins poussiéreux, les soirs d'été, le coeur léger, heureux comme avec une femme...
Une bonne dizaine de voitures passent, des français tout roses, propres et craintifs dans leur prison-voiture...
Un type s'arrête, une vraie gueule cassée, abîmé par la vie... Quand je le remercie, il me dit que c'est normal...
Il a quitté son métier, il faisait des clés dans un supermarché, il gagnait de l'argent, mais personne ne lui parlait...
Difficile de savoir son chemin, son origine, il porte trente nationalités en lui et autant de cicatrices, de celles que les imbéciles savent si bien infliger...
D'aucuns ne seraient pas montés avec lui, et pourtant, il avait le coeur dans les yeux...

Ben y fait chaud, 49° à Marrakech, c'est tout ce qu'on peut dire... Bizarrement, je supporte bien la chaleur... aussi bien que les marocains qui s'en plaignent...
Généralement, les marocains se plaignent pas, sauf de la chaleur...
Quand aux français, ils se plaignent de tout, donc de la chaleur...

Hier midi, au restau, un groupe de français, façons éducateurs sociaux en mission pour une ONG, fume juste en dessous de la pancarte, "Interdit de fumer"...
Hier soir, trois couples de français fument comme des pompiers, dans un restau marocain ou personne ne fume...
Je peux pas m'empêcher, je leur dis gentiment :
_ Ben, les seuls qui fument dans les restaus au Maroc, c'est les français...
Ils me répondent :
_ Oui, mais personne respecte la loi...
Surtout pas eux...
Les marocains fument pas dans les restaus...

Je suis vraiment un sale con...
Je supporte pas que des français fument dans les restaus au Maroc...

Ps : Je suis fumeur occasionnel...

PETITS METIERS DE LA MISERE
Toutes les nuits, je suis réveillé par des clochards professionnels, qui fouillent les poubelles ; carton, plastique, ficelle, fer, verre, bois, tout se récupère... chacun sa spécialité...
Combien vont-ils gagner ? Peut-être deux ou trois euros à la fin de la journée, de quoi manger...
La nuit leur appartient, le jour, ils dorment dans leur charrette...
Il y a les consciencieux qui trient dans la poubelle et les sagouins, qui jettent à terre sans ménagement les résidus de leur fouille...
Le lendemain, vu de ma fenêtre au cinquième, c'est comme des marguerites de papier sur le trottoir, des guirlandes de listing dans les arbres, des banderoles du Bouthan...

Ce matin promenade au Chellah, la nécropole des Mérinides, c'est pas moi qui le dit, c'est le guide... Très belle lumière, beaucoup de photos...
Des manifs de plus en plus violentes et fréquentes dans la ville... Des propos acerbes (je suis pas serbe, ni croate !) d'hommes qui me croisent avec Samira... Même si on lui demande de plus en plus si elle est européenne... La population se radicalise...
Une française qui vit au Maroc depuis quatre mois, excédée par les complications et lenteurs administratives et bancaires...
Le distributeur qui m'avale mes billets a peine sortis du DAB, c'est tout juste si on veut me faire une attestation... Je n'ai aucune garantie, on me remboursera peut-être dans trois mois... Inch Allah... Je vais manger des omelettes pendant trois jours, en attendant, la possibilité d'un retrait suivant... Si le distributeur m'avale pas ma carte et que je doive la récupérer dans trois mois... Vive l'électro-nique...
Sinon, je deviens le premier clochard français au Maroc , le deuxième pardon, y-en a déjà une, qui traîne ses savates et son sac à Rabat... Sami, n'a fait ni une ni deux, elle m'a dépanné...
L'europe n'exporte pas que ses touristes, elle exporte sa misère...

A Rabat, je suis un étranger, un vrai, avec un passeport, c'est rassurant... J'aime bien cette idée d'être un étranger... Partout où je suis allé, même au plus près de chez moi, dans ma famille, chez mes parents, dans mon village, mon école, j'ai toujours été un étranger...
Je le dis ça sans intention de faire le malin ou de me distinguer... J'aime cette idée d'être un étranger... L'étranger, c'est la liberté, il a le droit d'être différent, d'aller où il veut, personne lui demande rien, c'est normal, c'est un étranger... Un étranger, on lui fout la paix... Si ce qu'il fait est étrange, c'est pas grave, c'est un étranger...
Et cette belle phrases de Charlelie Couture: " Les étrangers qu'on préfère encore, c'est le étrangers de couleur parce qu'on les repère de loin..."
Au Maroc, un étranger comme moi, c'est normal, mais en France, ca dérange, ca fout le bazar... J'aime bien cette idée de déranger... J'ai toujours aimé énerver... Je me débrouille plutôt bien, à ce qu'on dit...
Et après, y-a ceux qui comprennent que je suis pas si méchant que ça... Juste un peu casse-pieds... Et qui m'aiment pour ce que je suis... Ceux-là ont du mérite, d'avoir compris ça... De m'avoir supporté jusque là... Je les aime, ce sont mes amis...

Le Maroc c'est le monde à l'envers ;
la vie est pas chère... les gens sortent dans les rues... vous sourient, parlent.. les filles vous regardent pas de haut... les voitures roulent dangereusement... votre contact est jamais à l'heure... les gens s'occupent de vous... se mêlent de vos affaires... vous suivent du regard, comme si vous débarquez de la lune... essayent de vous aider...
En France, la vie est chère, on vous regarde pas, si vous demandez l'heure, c'est tout juste si ils mettent pas la main sur leur port-feuille, les filles se croient toutes à la star-ac, personne ne vous parle dans la rue, on vous laisse mourir sur le trottoir...
Au Maroc, les pauvres sont très pauvres et se plaignent pas.
En France, les riches votent a gauche, les riches, façon bobos, se la jouent sympas et popus...
Au Maroc, les riches sont de vrais riches, ils ont l'air important, grâves, sérieux et ne rigolent pas, ils ont une immense limousine et leur femme un quatre-quatre japonais... Et les "Hummer" arrivent...
En France, ce sont les pauvres qui ont des quatre-quatre, à la rigueur les nouveaux-riches, qui veulent se la jouer... Et les riches des Fiat de poche...
En France, les riches s'habillent comme des clochards. La faute à Jean-Paul Gaultier et John Galliano.
Au Maroc, les riches sont fiers et s'habillent comme des riches, c'est dimanche, tous les jours...
Et les pauvres sont sapés à la Gaultier ou Galliaono, avec des frusques a l'envers, des vestes rafistolées, des pantalons étrillés, des chaussettes hors d'âge, des galurins de cirque...

POUR LES (TRES) FORTS EN MATH...

J'achète un DVD,
_ Miet ryal !!! Miet ryal !!! Hurle le vendeur de rue, à me déchirer le tympan...
"Miet", c'est cent, je crois...
Je demande le prix, comme il est parfaitement bilingue, il me dit :
_ Cinq dirhams...
_ Pas cher que je me dis...
Et j'achète...
Sauf que pour le marocains , c'est "Miet dirhams!!! Miet dirhams!!!
Cent dirhams!!! Traduisez dix euros... Une fortune au Maroc...
_ Tiens, je me dis, tiens c'est bizarre, ils font un prix sympa pour les touristes et un très cher pour les marocains...
_ Le monde à l'envers, quoi!
_ Faut pas rêver quand même... m'explique Samira, si "Miet" c'est bien "cent", il dit pas dirhams, mais ryals...
Et un Ryal (unité monétaire descendant du "réal" espagnol) c'est comme nos "sous" à nous..
_ Vous vous rappelez?
_ Non, vous vous rappelez pas, vous étiez trop jeune... Moi aussi, rassurez-vous, mais ma mère et ma grand-mère parlaient comme ca...
Un "sou", comme un "ryal", c'est un cinquième d'unité monétaire...
Donc un "sou" c'était 0,20 centimes d'un ancien franc (imaginez! c'est ce que ma mère me donnait ma mère pour une heure de vaisselle... Une misère!), et donc un "ryal" ou "rial", c'est 0,20 dirhams...
Sachant que le dirhams vaut 0,10 euros... C'est pas lourd...

Mais à quoi sert cette division monétaire, venue du fond des âges*, apparemment inutile et compliquée, qui ne figure sur aucune étiquette, aucune fiche de paye, aucun billet de banque, mais qui traverse les générations, concerne les plus jeunes, et ne fait que compliquer les conversions monétaires...
Car quand un marocain vous parle du prix de sa maison, il est incapable de vous parler autrement qu'en "rials".
Et comme si c'était pas assez compliqué, il parle en "rials" d'ancien dirhams, comme nos anciens francs quoi...

Essayez donc d'exprimer ou de comprendre le prix de votre maison en "sous" d'anciens francs...
C'est plus un problème de CM2, c'est un problème d'académiciens...
Et pourtant tout le monde parle comme ça dans la Médina au Maroc, du plus pauvre au plus illettré...

* Cette division monétaire "vingtégésimale" pourrait trouver son origine à l'époque très ancienne, ou les nomades comptaient par vingt sur leurs doigts et orteils... La base quatre offre en outre l'aventage d'être divisible par 2, 4 et 5...

Je suis au Maroc depuis quelques jours, il fait beau. Le matin, on va à Témara, grande plage propre et calme en bout de ligne de bus, à 7 ou 8 km de Rabat.
On se baigne, on parle, on bronze et on fait des exercices de gym ; un peu de footing et surtout des "abdo". Rien à voir avec le frère de Samira qui s'appelle "Abdou".

Logique bagagère hallucinante de Ryanair...
Chez Ryanair, le deuxième bagage de soute coûte 25 euros, mais doit peser zéro kilo.

Je suis arrivé au Maroc après des péripéties diverses... A chaque fois, c'est ric-et-rac, d'abord une grève des routiers qui bloque le Perthus, puis une grève de la SNCF, qui m'oblige à partir la veille et à dormir à Gérone, ce qui n'est pas une catastrophe.
Si ce n'est un zozo de français, qui fume dans le dortoir de l'auberge de Jeunesse, polluant l'atmosphère...
Je promène depuis Narbonne un sac à dos de 12kg, ma sacoche ordi, accessoires photos, livres et sur roulette une boite de 15 kilos, une scie à chantourner (pour faire des "moucharabieh") que j'ai promise à Samira.

Donc chez Ryanair...
Le premier bagage de soute est gratuit et doit pas depasser 15 kilos.
Et on vous demande 25 euros, pour le deuxième bagage de soute, à la réservation sur internet, ce que j'ai fait.
Mais voila que à l'embarquement, Ryanair me réclame pour ce deuxième bagage, une taxe supplémentaire de 15 euros par kilo...
Soit dans mon cas, 15x15=225 euros. Et si on ajoute les 25 euros à la réservation sur Internet, ça fait 250 euros.
Pour une machine que j'ai payée moins de 100 euros, c'est un peu cher...

C'est la logique de Ryanair c'est écrit en tout petit en bas du contrat. Complètement absurde. Évidemment j'ai tord de pas avoir lu les lignes minuscules ou de pas être illogique...
Y a de l'arnaque dans l'(Ryan) air.
Eux ça leur pose aucun problème...

Finalement, j'ai le choix entre laisser la machine dans un coin de l'aéroport et déclencher le plan Orsec espagnol, pour un colis abandonné supposé piège... Et finir en prison...
Ou donner la machine à quelqu'un qui passe par là, ce que j'ai fait... Encore heureux qu'il veuille l'accepter, car l'embarquement est dans cinq minutes...

Khalid me vend le Maroc en pièces détachées.
Il me propose tout ce qui se vend et même ce qui se vend pas.
De temps en temps, je lui paye un café. Si j'oublie, il me le rappelle...
Quand il me demande dix dirhams, je lui en donne cinq, il proteste pas. Il a de l'éducation ce garçon.
Et s'il en veut dix, il m'en demande vingt... Pas bête !

Khalid est toujours là où je l'attends pas. Il surgit des ombres de la nuit. Don d'ubiquité.
Je le croise aux quatre coins de la ville.... avec un japonais... un turc kémaliste... un ouzbek végétarien... un dramaturge chinois...
Je sais pas ce qu'il leur a vendu, promis.
J'ai beau me cacher, faire semblant de pas le voir, même dans une foule de mille personnes, il me devine, me hèle...
J'ai cru longtemps qu'il avait des frères jumeaux, au moins trois...
Malgré ses airs de psychopathes doux (il m'avoue des séjours en hôpital psychiatrique), il a une compréhension très sûre des mécanismes qui motivent les hommes, c'est à dire, pour parler franc, des bas instincts et des petites combines de l'humanité... Il connaît tout, sait tout du fonctionnement "souterrain" du Maroc...

Moi, je l'aime bien, et lui aussi, m'aime bien. Il est une part non négligeable de cette humanité misérable et joyeuse qui persiste à survivre comme le liseron de nos jardins...

Il me rend de petits services, bien que ce soit en inadéquation totale avec ce que je demande..
Un jour, je cherche un appartement avec eau chaude et douche dans la médina...
Évidemment il me trouve tout, sauf ce qu'il faut... Un sofa au milieu du salon d'une famille consternée que je refuse... Un appartement au 5 ème étage, sans eau ni électricité...
Et quand je lui demande pour la douche, il me dit...
_ C'est pas grave, je peux te monter l'eau chaude tous les matins, dans un seau...

Un soir, il me propose une copine à lui, avec qui passer la nuit...
Il insiste :
_ C'est pas cher, 100 dirhams la nuit (10 euros)..
Et précise admiratif :
_ Et pour ce prix, elle fournit l'appartement et la douche...
Je lui indique en souriant que ça m'intéresse pas, et pour le rassurer sur mes moeurs (même s'il est "bi" à la demande), j'ajoute que j'ai une amie, que je l'aime et qu'elle m'arracherait les oreilles de la tête (et le reste), si je faisais ça...
Il s'emballe sur la douche, pour lui c'est l'élément déterminant :
_ Ben, c'est pas grave ! Tu peux y aller juste pour la douche... Même deux, une le soir, une le matin...
Le luxe!
_ Mais j'ai une douche à mon hôtel !
Peine perdue.
Le soir, dans mon lit, je regarde un DVD, sa copine m'appelle, elle me demande pourquoi je suis pas venu...
Khalid lui a vendu mon numéro de téléphone.
Une catastrophe ce garçon!